Дед Семён держит сталь
Закорючками пальцев,
Жаркую, как поцелуй,
И он смотрит, как она сотрясается,
Полная вспугнутых пуль.
Сталь швыряет их в даль.
В обессиленных высях
Путешествуют пули, озираясь по-рысьи,
Прошивая парящие мысли - Мыслью,
Что их кто-то ищет.
День за днём. Всё дальше от места,
Где они назывались стаей, сталью.
Потом отвесно,
Потому, что ясно, они устали.
Остриём в песок. С нарезкой в теле.
Всё ещё вращая раскалённым жалом.
Цепенея. Слепнув. Усталым: Где я?
Почему так резко? - Исчезая в хаос.
А на землю падали мысли, мысли,
Миллионы мыслей, обрывки, части...
И уже не вспомнить, чей это выстрел!
Но вчерашней ночью разбилось Счастье.