Слушая Б.Окуджаву
Из пестрого ситчика платье...
Наверно, истлело...
Не годы прошли, не века,
просто - жизнь пролетела.
Забытым мотивом заезженной
старой пластинки
Сквозь время опять ясный полдень
из детства возникнет.
Качели качнутся - вперед,
как летящая птица,
И в зеркале тонкой руки
силуэт отразится.
Бездонная глубь под ресницами -
омут зеленый,
И каждый сентябрь - в желто-красных
объятиях клена
Мелькнет за окном, чтоб опять
и опять повториться.
Но глупый мальчишка, что ждал за углом -
только снится...
Считали прыжки на скакалке,
и "классы" считали,
Как мел на доске - уходящие даты стирали.
Рукой торопливой
толкали, толкали качели,
Как будто навеки остаться
в том полдне хотели.
Осыпались цветом сиреневым
детство и юность.
И молодость следом прошла -
и назад не вернулась.
Затоптаны клетки цветного мелка на асфальте.
И книжка со "шпорой" осталась
лежать в старой парте.
Другие глаза снова ласково смотрят украдкой.
Другою рукой вся исписана
в книге закладка.
Заветные буквы в тетрадке -
останутся тайной,
А письма из прошлого - просто
бумажкой случайной...