Задернув шторы поплотней
На окнах, чтоб не падал свет
(Идея чушь и полный бред,
Но мне уютней так, теплей),
Сижу на шелковом ковре,
Скрестив удобно ноги.
И благо, что не видят Боги,
Как роюсь в прошлом я дерьме.
Ворчу, стихи бракуя, смачно:
"Какая чушь! Какая грязь!
И как я этим увлеклась?
Все плохо! Скверно! Неудачно!"
Лист за листом я, жизнь комкая,
Бросаю все подряд в корзину, –
Голодная, и пасть разинув,
Она в углу стоит. Чужая,
И, ненасытная такая,
Не только мысли, рифмы, фразы, –
Ест крик души моей! – зараза! –
А я кормлю ее, ругая.
Ешь: боль мою, печаль, потери!
Все, чем пропитаны листы:
К мечтам сожженные мосты,
И в Мир захлопнутые двери.
Призыв о помощи. Сомненья.
Восторги! Взлеты и паденья.
К терпенью путь, путь без терпенья.
Желанья. Прихоть. Искушенья.
Темп быстр! – я не тяну "резину"!
Вот и бушующие страсти,–
Мне жаль немного их, от части.
Но и они летят в корзину!
Ешь: стоны, слезы за ошибки.
Мою вину и чью-то ложь!
Довольна ты? – и пусть! И что ж,
Что рву все это без улыбки?
В корзине тонны чувств моих! –
Всего лишь сто простых листов.
И завтра день узнать готов:
На свалке похороны их…