От деревянной рамы робко
по зыблющимся вечерами
струям воздушным, майской тропкой
к горам, над градом – снова к раме
гуляй, мой взгляд, черпая силу
в томленье крон, в плывущих крышах.
Что вижу в этот миг, что слышу –
не унесу с собой в могилу,
но я обжил спасенья нишу:
что взгляд возьмёт – рука запишет:
не всё, что есть, –
что сердцу мило!