Мысли летят как осколки,
Вырезанные и битые,
По дороге идут старики с лицами
убитыми.
Под ноги никто не смотрит,
все глазами острыми
режут даль.
Я иду тихо, рассеянно,
на замученных улицах
этих стариков не жаль.
Сами творили свою жизнь жалкую,
Бабы, тихо на мужей ропша,
помахивают скалками,
Разрушают жизнь свою семейную,
Жалуются потом всем:
«Что судьба это с нами наделала?»
А человек сам хозяин своей судьбе,
сам себе архитектор:
хочет построит халупу,
захочет - сваяет ткацкий сектор,
намечтается- будет и замок готовый!