Я не забуду эти вечера
В моем старинном фехтовальном зале –
Клинков зеркальных чуткая игра,
Стремительный полет звенящей стали…
Здесь было так тепло под шум дождей,
И вечною казалась наша дружба,
И не был мне тогда никто родней,
Чем вы, друзья по звонкому оружью.
Рассек столетья светлый луч клинка,
Блеснул Париж на острие рапиры,
И колыхнулись древние века,
Грустящие о рыцарских турнирах.
На площадях уже кружился снег,
В метелях было что-то колдовское…
Сквозь темный город
в наш двадцатый век
Мы вместе возвращались после боя.
Мы вместе шли!
И черт нам был не брат.
И мне важней, чем кубки и медали,
Волшебные, как сказка, вечера
В моем старинном фехтовальном зале.
Два скрещенных клинка – мой верный щит.
Пусть наши встречи сдержанней и реже,
Но ниспадают с наших плеч, как прежде,
Невидимые алые плащи…