Когда бы я умел стихи слагать,
наисчастливейшим я был бы человеком, -
энтузиазм я стал бы воспевать,
как полагается порядочным поэтам.
Но вместо этого косматая тоска
по капле жизнь из сердца выжимает
и буковками на листы роняет...
И близится последняя строка.