Вернувшись вечером с прогулки
в шестой этаж на Рио Пьяцца,
ломаю в пальцах сдобу булки
и из окна считаю пьяниц.
Мой день не то, чтобы безделен.
Покуда ночь не исказила
черты дворцов и богаделен,
и купола святых базилик,
мне нужно сосчитать богатства
(фонтаны, голубей, колонны)
и засветло домой добраться,
покуда тени непреклонны.
Чтоб там занятие продолжить,
считая всё подряд, без меры:
красивых дев, спесивых дожей,
зеленщиков, легионеров,
старух, собак, десяток стёкол
цветных, две пряжки у сандалий,
за поворотом гулкий цокот,
ломоть луны в заливе дальнем,
певцов бельканто, разговоры,
узор усердной кружевницы...
Ведь нужно быть проворней вора,
когда Италия вам снится.