Я – пишу. Я дышу. И – листаю тетрадь,
Чтобы вновь от забытого сна – не восстать,
Чтобы верить, что можно без крыльев летать,
Чтобы видеть в окно клочок Неба...
А листы – не пусты. Словно воды, густы,
Их пятнают слова – и грязны, и чисты,
Крылья нам подарив, и глоток доброты...
Или – веры кусочек нелепой...
Я читаю, и каждое слово – как срок,
Как нелепый, забытый, бессильный мой Бог,
Приближает столь нужный – но горький – урок,
Дабы совесть срастить новой скрепой...