Знаешь, что на молнии сны его?
В прочем это, вроде, и ничего…
Только эта молния иногда
Заедает месяцы, дни, года…
Берегите пальчики, это ах!
Есть у него вытачка на мозгах
Сшиты три извилины, в ноту «но»
И теперь так многое все равно.
Сердце, как измученный дирижер,
Ничего не могущий повелеть,
Палочку сжимающий, будто плеть,
Ноги заплетающий о мажор…
Вот и оторочили бытиё
Плоским швом тесьма, бечева, пенька,
Даром что приталенное чутье
И душа хотели б дышать в шелках.
Вот его на мир расклИшенный взгляд,
Это значит взгляд без всяких клише,
Загнанный оркестр до цифры ля,
Увертюра в семьдесят этажей.
Так неловко спаян мятежный дух
Из иксов, нулей и корней из двух,
Как бы не стенал, как не ныл ушиб
Уравненья за него не решить…
Это ли не может не надоесть?
Будь хоть печень в пуговицах у него!
Будь хоть указателем каждый перст
Каждый в разную пустоту... ого
Знаешь, в сердце молнии у него…
И кроме безмолвия ничего…
Только время скользкое как желе…
Только очень хочется пожалеть…