Ночь… Тишина… Художница рисует у окна.
Пигмалион-творец в её душе живёт
И на листе простом душой ваяет гений тот
Любовь свою. И Галатея для него – одна.
Ночь… Тишина… Кисть ласково касается листа…
Здесь веры штрих, тут - радости мазок -
Творенью смелому Урок. Урок о том – как Быть.
О том как Сердце отдавая – Жизнь свою творить.
И в сотый раз собою даришь жизнь – до грани доходя запретной.
Пытливо смотришь на очередной портрет,
И, хоть всем Сердцем хочешь оживить и светом напоить -
Ты, лист к свече подносишь, если нет в его лице черты заветной…
Ночь…Тишина…. И, снова песнь свою танцуешь у окна,
И, снова чувств неутолённых рой творит-
На этот раз Мои черты. И снова на листе послушном
В поисках себя – Меня рисуешь Ты.
В слепой надежде быть живым с Тобой,
На клочья разорвав картинок плен бумажный
Глазами – Жизнь которым Ты дала своей рукой
Я о любви к тебе кричал - безмолвною томим по Жизни Жаждой!
Застыла кисть в твоей руке. К бумаге к чёрту жалость!
Я видел! – ты узнать во мне себя пыталась.
И в этой на разрыв звенящей острой тишине
До возрождения Меня лишь оставалась малость…
Свершилось чудо? Картинкой пойман взгляд творца!?
Я жизни той бумажной с упоеньем жду конца!
Глаза ты опустила…. Был не выучен терпения урок…
И пожирает пламя.. вновь.. строптивый тот листок…
Ночь... Тишина... И вновь художница рисует у окна.
И вскоре – вновь появится портрет.
И вновь — он в пламени свечи исчезнет.
Забудешь ты о нём. Наступит вновь рассвет...
И ты уйдёшь, оставив в мастерской своей
Мой пепел…. Не оживший мой портрет….
