Лиловый инжир и соломенно-жёлтые груши,
Восточный базар, знойный полдень, платанов аллея…
Варзоб и Гиссар – но всё это становится глуше
И глуше, как будто тутовник лелеет
Тебя в паутине из снов, оплетающих сладким
Своим забытьём, и прохладным, ну да, шелковица…
А память – ну что же, с неё взятки гладки…
И вот – Душанбе, понедельник… Быть может, приснится?
