Вечерами, когда мир постепенно становится ч/б,
Убирает краски в выдвижные ящики,
Моет кисти,
Я превращаюсь в проныру Агату Кристи,
Пытаясь распутать свой Детективный мир.
Моя память
считает сдачу, прячет деньги, крутит шашни с брюнетом
И всегда выходит через задний двор.
Я иду за ней, но когда распахиваю дверь кабинета-
Вижу только слабые волны штор.
По утрам краски возвращаются медленно,
Подобному тому, как уходят гости:
Вспоминая в дверях про оставленный свитер
И сто рублей.
И бывает, какой-то тягучий клей
Долго держит ночь у меня в гостях
…будто мне приятны такие гости?!
5 апреля 2009г.