Пишу о каких-то птицах,
а хочется просто напиться,
забыться,
начать все заново,
не вороша савана.
И снова с чистого листа,
стерев из памяти до конца
грусть с лица,
не думая: «Где я?»,
нигде, просто жизнь твоя.
Возвратить остатки рая,
в жизни ничего, не меняя,
стирая,
но мне не верится,
что жизнь переменится.
Раз жалилась! Где же сила?
То, что было забыть? Забыла!
Простила!
Себя простить сложно,
почти что невозможно.
Все на свете знаем сами,
умные мы, «сами с усами».
Кто с нами.
Вы таких встречали?
Я на этом вокзале!
Фу, ну вроде прошел приступ,
пора и мне закрывать диспут,
меня ждут.
Опять случай помог.
«Привет», – раздался звонок,
«Дела, стихи, что молчала?»
Слезу на рукав намотала,
смолчала,
сосредоточилась,
трубку к уху прижала,
спряталась в закромам души:
«Все здорово, скучаю в тиши.
Ни души.
Вяжу, стихи пишу.
Так, музе своей служу».
Телефон краснеет. Моя власть!
«Только сейчас ты в другом клялась,
завралась!»
Но это моя жизнь.
«Молчи, не проговорись».
Разве нужны нытики? Нет.
Оделась, навела марафет.
Всем привет!
Кудри поправила,
головой повела.
Как дела?