Льётся мимо, утекает смысл песни из под струн.
Я колки верчу, гадаю: кто молчун, а кто ворчун.
Сохну, жду дождя, а небо как коленка в синяках.
Шепчет что-то гром свирепо о богах и ангелках.
По деревьям бродит лето духотой давя на нас.
Наложив на дождик вето, кипятит Парнас и квас.
Выше стали тротуары, пледом пыль на них лежит.
Слышен звон сухой гитары. День дожит и пережит.
Ночь бодрит и остывает раскалённый город наш.
Как дождя здесь не хватает! Не споёшь, не передашь.
Я торгуюсь с небом: "Может что-то в жертву принести?
Слышишь ли меня, о, Боже?" Но в ответ лишь: "Нет сети..."