Вы поите меня дождём из собственных фантазий.
Ломая стебли кирпичом Вы мастерите праздник.
А я одна стою в степи и молча дую в дудку.
Телега второпях скрипит, роняя незабудки.
Рассветный дым развеет сон и растворит мгновенья.
Щебечут души в унисон в моём стихотворенье.
Реальность путает, увы, метафоры и строчки.
И вот мы сызнова на Вы и спим по одиночке.
Мне музой быть не суждено для Вас, мой друг прекрасный.
В душе единственное но и взгляд Ваш злой и страстный.
Но все обЪятия, увы, хранятся в книге судеб.
И мы на рубеже строфы не вместе, но ведь будем.