Ты не во мне... я стала пола.
Нет-нет, сие не тема пола –
скорее, тема потолка.
Что ж, я сама сварганить соло
могу пока ещё... пока
на потолок надета крыша.
Но я, вельми в печали быша,
в ней обнаружила дыру –
навродь свища, что, хладом пыша,
навряд затянется к утру.
И свищет ветр в свище... гонимо
им и перо от херувима
по чердаку, и прочий трэш...
А вот и ты – пролётом мимо
расширил щиро эту брешь.
А вот и я – сама на взлётке...
но жду... чего? метеосводки?
под зад пинка-первотолчка?
Мне тормозные бы колодки
сменить... да некогда. Пока!
А в брешь – поток огня и света
и звездопад из Альфа-Бетта! –
прожжён и выжжен имидж весь.
И крыша, что на мне надета,
она на месте ли? – бог весть...
А если крен – с какого краю?
Я ничего уже не знаю...
и улетаю под варган,
себя приставя в шизо-стаю,
на юго-север, в Шизостан...
Варган в ночи, звучи, звучи!
Теперь ищи меня, свищи...