Когда-то жил на этом свете:
Грустил, надеялся, любил.
Уж неизвестно в коем лете
Живым ты в этом мире был.
Запечатлённый в белом камне
Автопортретом или нет?
Кто ты, патриций властью славный,
Иль раб в ненастье горьких бед?
Поэт ли, музыкант, иль воин,
Что испытал в судьбе своей?
Чем в сердце был ты беспокоен,
Каких в судьбе встречал людей?
И как закончил жизнь на свете:
В лачуге бедной, во дворце?
Молчание... И нет ответа,
Лишь бледность в мраморном лице.