Дъявольски мощный мистраль прижимает к горячей стене,
Он заражает порывом безумия призрачный город...
Солнце палит беспощадно, сжигая в лимонном огне
Всё, что поможет ему хоть на час утолить дикий голод...
Призрачный город в тех проклятых, странных, опасных местах
Очень подходит тому, кто с собой и реальностью в ссоре,
Кто побеждает мгновенья, повыломав стрелки в часах,
И за искусство с ветрами готов воевать на просторе...
Гений, безумец ли он? - то подскажет лишь солнечный шар,
Жёлтым вулканом клокочущий в красками жгущих картинах...
Только мистраль прокричит, что же это - болезнь или дар -
Выше небес рисовать кипарисы, земли исполины...
Поле подсолнухов, нива колосьев, бурлящий овраг,
Сок винограда и жизнь, что бушует вокруг человека, -
Всё дышит ритмом единым...всё в круге из праха и в прах...
Это художник писал, ошалевший от солнца и ветра...