Для чего мы пишем строки?
Чтобы просто от печали
их читали?
Нет.
Мы не пишем оправданий.
Так что же
означают
любопытным открытые знаки?
Сердце? Душа?
Нет.
Когда уходят дни,
улица к улице схожие,
и мы, всесильные,
сделать ничего не можем -
за каждый день хватаемся
пальцами мёрзлых рук.
Дни уходят
всё дальше и дальше,
крохотные
(не удержать),
спешат
(будто их где-то ждут).
День за днем
уходящие годы
привычно шуршат сединой.
Ювелир выделяет
обученной
тонкой рукой
беспокойные блики
и случайные тени.
Так неспешно
в колодцах
больших петербургских домов
зарождается ночь,
вытесняя
ушедшее время,
ушедшее прочь.