Когда я проснусь в ладонях твоей Москвы,
ты будешь уже шагать по дворам окраин,
дыша ожиданием, сон со щеки стирая,
кроссовками собирая росу с травы.
Оглядываясь, мысли перебирая,
вдохнёшь глубоко – и себя ощутишь живым.
Когда я проснусь в морщинках её горсти,
Москва занавеской заплещет в оконной раме.
А с подоконников смотрят цветы герани,
и солнце в зябких лужах уже блестит.
И кто из нас в подсердечье навылет ранен –
да так, что ни на лето не отпустить...
На рельсах поезд, словно на старом шраме,
часа четыре до шёпота «ну, пора мне»...
И если мы даже не выдержим, проиграем,
нам Бог сумеет ещё и не то простить.