Забываюсь тобой,
замирая от дрожи по телу.
Смутный образ,
в отчетливых гранях обычного дня
не достать…
Вся первичность во второстепенном,
в недоступности,
в прочерке,
в дырочке от нуля.
Самобытность того,
что само по себе не бывает,
издевательство логики
над окрыленностью чувств,
если редкая ясность врывается,
то ускользает,
с неизбежностью выбора
за сорок восемь минут.
И не вырваться, черт,
как ни глушит хмельная забава,
всевозможные вывихи,
рамки и тупики,
я на поисках выхода
столько тебя потеряла,
сколько даже с тобой
мне уже никогда не найти…
Отчеканят минуты в висках,
ударяя по нервам,
всё столетие вытерплю,
выношу,
выживу с ними.
Каждой новой, с тобой…
шестидесятимерной,
отраженной в глазах,
чтоб не смели…,
не похоронили.
Сохраню в кулаке,
не разжав
до последнего вдоха.
До избитости,
до нечитаемых слов и движений.
Засмотрю, зацелую,
и видимо, это не много,
из того, что достойны они
за свое появленье.
«Если даже не рядом…» -
слова, приводящие в ужас,
по бокалу размажу
до треска хрустальной оправы
для вина…,
пусть сочится на волю,
пьянящее,
значит так нужно,
чтобы стать для меня
нежно-красной вуалью.
А потом до испуга,
навстречу мигающим фарам,
безрассудно,
для жизни,
для сердца,
для губ на ладони,
сколько мы с тобой в трубку
любви намолчали,
сколько выждали счастья
и смерили боли…