Над кем моя слеза дождем прольется,
Омоет душу, как в полях хлеба?
В чьи судьбы проросла моя судьба?
Как мое слово в ком-то отзовется?
Я в записных не значился поэтах
Рождалась стихотворная строка,
Как спичка возгорается в руках,
Воспламеняя что-нибудь при этом.
Как в зеркале, не лучше и не хуже,
Я предстаю таким, какой я есть,
И не поможет внутренняя лесть,
И самооправданье не услужит.
Я крылья обжигал свои не раз,
По солнцу ориентируясь упрямо,
И лишь стихи порой, да голос мамы
Мне помогали выбрать верный галс.
Деревья возле дома посадил,
Детей растил, выращивал картошку,
Картины и стихи писал немножко,
Дожив до первых внуков и седин.
А вобщем-то обычная судьба,
Родившихся и выросших в Союзе.
Нас даже годы не перезагрузят,
Мне поздно перекраивать себя.
Детей своих по своему лекалу
Не стоит тоже перезагружать,
Как и подарков запоздалых ждать,
Ведь мне и так дано уже немало.
Я мощь державы на плечах держал
И паритет с Америкой военный.
И нынешние наши перемены,
Как мог, я торопил и приближал.
Мы все стремленьем к лучшему живем.
Увы, не совершенен мир, как прежде,
Но движется любовью и надеждой,
Как журавли в полете над жнивьем.
Я не возвел себе златых чертог.
И в том моя отрада и богатство,
Что мне дано открыто улыбаться
Всем тем, кого послал сегодня Бог.