«Только ****ь, которой немного нужно,
меня понимает, не целит в висок,
не пытается выесть нутро»
из черновиков
А.Б.
В белом вигваме мы пили бы чёрное кофе –
вспомнишь ли на языке эту смесь неизвестных вкусов? –
стрелки часов, упирается в профиль профиль
для поцелуя, любовь же, почти искусство,
смелости хватит и площади, горизонтали –
вспомнишь ли на языке эту помесь действий? –
чем бы не отличаться от мраморных инферналий,
петь эту громкую песню, бежать из детства:
взрослости яркий всполох и шум оргазма –
вспомнишь ли на языке задыханья сухость? –
не оцарапать кожу, вспугнуть протоплазму
запахом пота, ударившись в многорукость,
и о друг друга стираться всё более раз за разом.
Знаешь, люблю тебя – как, даже сам не знаю,
даже стараюсь быть всё более нетактильным,
всё менее верным, со вкусом несладкого чая,
и избегать поцелуя – до ревности, до обильной
обиды на всё: на точёный твой честный профиль,
на тепло ладоней и ледяную пристальность взгляда,
на искреннее удивление тонкой брови,
на привычку травить и травить веселящим ядом.