***

к вечеру останавливаешься, и цепи противоречий
змеятся и выходят за рамки всяких приличий,
как кофе выходит из берегов турки.
и понимаешь, что твоё место в дурке -
с этими твоими приколами одушевлять окурки,
спать в парке и не помнить, с кем и когда засвечен.

собираешь с плиты кофе мокрой тряпкой,
оставляешь в раковине её мягкой и робкой.
ставишь чашку напротив, сидишь, подобрав коленки,
тени прошлого пляшут на крашеной стенке,
и весь этот день как молоко с пенкой,
и вечер этого дня как чёртик в коробке.