Сонно, лениво,
почти бессмысленно
отвечать на письма,
что получаю лично я
на Главпочтампте,
без обратного адреса,
и на штампе
только дата...
Этим днём я жила когда-то.
Что-то пила, что-то ела,
чем-то заняты были
голова, мысли и тело...
И в этот день ты строчил письмо
Очередное,
такое, как все предыдущие -
не заводное,
не волнующее, не тревожащее,
обезличенное,
написанное на "отлично",
на "пятёрку",
но что в этом толку?
Если чувства односторонние,
и континент чужой,
на обратной стороне шара,
в стране другой...
Почти на другой планете,
на таком расстоянии
не родятся дети...
Пишешь, что любишь,
и жить немыслимо...
Банально и просто,
помогут письма ли?
Для любви недостаточно возгласа,
надо прижаться, потрогать,
по щеке погладить,
поворошить волосы...
Почему опять
перепутала я троллейбус,
и приехала на почту
вместо работы?
Вот это ребус!