Томных глаз лукав разрез восточний...
Век полуприкрытых синева.
А на вербах полыхают почки,
И звучат безумные слова:
Воскресенье вербное,
Солнца завиток.
Приходи, неверная,
Погрешим чуток…
Акварели выцветших просторов
Ситцевый неистовый наряд.
Ты меня забудешь очень скоро,
Сразу, только почки отгорят.
Годы, годы, не одни метели...
Я не тот, и взгляд уже потух,
Но вот встречу, вдруг, весной в апреле
Золотом торгующих старух
И опять забродят в жилах соки...
Бес в ребро, пословица права...
И на ум опять приходят строки
От которых кругом голова:
Воскресенье вербное,
Солнца завиток.
Загляни, волшебная,
Замолить грешок …