Твоя жизнь – это блюз, исключительно новость экспромта,
Бесконечная ненависть к сбоям при быстрой игре.
И изысканный слог, если пишешь, мечтая о чем-то,
И набор грустных слов с запятыми и лишним тире.
Твое имя и дата рождения что-то, да значит,
А ожоги на пальцах позволят всегда изменить.
Только, что-то не так, если утром ты не озадачен,
Только, проще всего не заметить и быстро забыть.
Ты, рискуешь здоровьем, читая ненужные книги,
И смеешься с того, что должно было боль причинить.
А зачем столько жить, если жизнь называется мигом?
А зачем умирать, если даже не пробовал жить?
Твоя жизнь – это рок, презирающий тень фонограммы.
Неуемная тяга к мистическим ямам судьбы.
Ты впитал дух борьбы с молоком сожалеющей мамы.
Да и сам сожалеешь о многих причинах борьбы.
А в карманы уже не влезают разбитые руки…
И на небо смотреть тяжело, не прогнувшись назад.
И ты снова влюбляешься, чтобы не сдохнуть со скуки,
Правда, жалко, что это заметно по ярким глазам.
И уже окрыленный единственно верной надеждой,
Ты шагаешь уверенно, быстро сбивая каблук,
Чтобы завтра опять оступиться, а после, как прежде,
Поднимаясь отряхивать пыль с непоглаженных брюк.
