Сонный Киев, мой свет – апогей несчастий, четырех досмотров и бешенного тепла.
Я не ведаю, что у тебя с погодой, чья нежность в тебя впивалась и через тебя текла:
Я уехала для возможности не узнать, как твои дела.
Все, чтобы ты не имел здесь – временно, всех постов тут не соблюсти,
Чтобы стало легче, где-нибудь на Софийской все обиды извлечь на ладошку. И отпустить.
А еще теплый воздух, Пiвденный вокзал и Крещатик – это, пожалуй, все,
чем можно дивиться, крепко зажав в горсти.
На Майдане, мой свет – все ценится в двадцать гривен –
от магнитиков на холодильник до липких слез.
Если идти пешком по городу, то солнце целует тебя в обгоревший нос.
Пыль вдоль дорог клубится из-под колес.
Но ничем из этого не извлечь пряный запах твоих волос.
Все, что тут остается – почти опоздать на поезд, чтобы бестебье стало значимей и ценней.
Глядеть в темноту вокзала. Не пытаться к тебе уехать.
Не рваться подобно усталой тугой струне.
Видишь, мой свет – я могу без тебя так долго
И с другими людьми.
И даже в другой стране.