Горят огни.
Усталый блюз осенних листьев,
Позволивших с собой покончить.
Я слышу шорох.
Это в списки
Нас вносит чей-то мелкий почерк.
Я забываю обо всём,
А это равноценно счастью.
Колода дней.
Дом под дождём меняет масти.
Скрипящий лифт
Везёт меня туда, где сыро.
А там друзья
Вино в тела
пакуют с миром.
И понедельник вечен здесь.
И солнце стынет.
И верю я – огромна честь
Быть здесь живыми.
И просится сквозь окна свет,
Но врет – не греет.
А я всё жду тебя, но нет –
Не одолею.
Ты чёрный стих
На белый jazz снегов
Бросаешь.
А я пытаюсь в сотый раз
сыграть-
лажаю.
И город мой так мал и глух,
Что каждой ночью
Я выхожу на тот же круг
Из многоточий.
Нет писем. Снова ящик пуст –
Одна реклама.
А на окне засохший куст
Марихуаны.
Курю обычный Chesterfield.
Вторая пачка.
И чай трагически остыл.
Осенний значит.
Я жду тебя. Но в каждом сне
Чужие руки.
И с днями то же: в ноябре
мир пьёт со скуки.
Горят огни
И сладкий снег
на них не тает.
На подмерзающем окне
сижу. Втыкаю.
И жду,
Что, в общем, тоже блюз
Из многоточий…
