Не уйти никуда от пронзительно голых осин,
От дубов, что корнями цепляют усталые ноги,
От проталин на взгорках и снегом забитых низин -
Что мне крым или рим, если в лес все приводят дороги?
И какой из меня урбанист? Мне толпы толчея
И торговых рядов многоцветье туманят сознанье;
Тело вдоль тротуаров влачится, но это не я,
И не здесь мои мысли - привычнейшее состоянье…
Если уж выбирать, то избушку в далёкой глуши,
На цветочной опушке нестрашного юного леса,
Чтобы там был ручей, и тетрадка, и карандаши
И сквозного дождя за окошком висела завеса..
2009-04-09
