То, что я называю Детство, иногда, забираясь на крышу, почему-то совсем не слышно (вероятнее – это следствие) убаюкивает верхушки настоящих вершин небоскребов, это выше, чем небо, к слову. Чтоб никто не сумел подслушать, как весеннее хитрое Солнце наставляет и гладит Детство, но, наверное, это следствие, ведь своим незаметным ранцем беззаботное Детство владеет. Что в нем, это другое дело: списки маленьких прохиндеев накарябаны желтым мелом. Там у Детства значатся Дети, эти маленькие зловреды, что Субботой зовут все Среды,непослушные на столетья. Но, наверное, Дети знают что-то, что подливает вечность, но зачем-то они скрывают это все в фасованный кетчуп! И, наверное, мы такие потому, что совсем недавно было так хорошо и славно…помнишь, были совсем босые? И дневник не имел значенья, и смеялись над каждым первым проплывающим в стиле Инферно ветерком со своим приключеньем. И тогда мы сумели делать наши жизни совсем без следствий, там нелепо назад обернуться…
Там, где нас караулит Детство…