Я пишу тому, кто светел.
К полю сну,
На хризантемы
Поднялся старик водой.
Мальчик с низу пел дилемы,
Рьяно восхваляя кровь
Недошедших до уюта.
Мотылёк или синица,
Осень, зима или весна,
По погоде не поймёшь,
Что за чувство,
Врёшь, не врёшь.
Карлики из норок, носом,
Воздух к нервам поддают,
Вот искусство быть искусным
В каждом вдохе или вне
Тела рокового умиранием.
Кажется блеснули спицы,
Вяжущие время, быт,
В чьих руках их небылицы?
И зачем нам дан "вопрос"?
И о боли дунул зной,
Да по боли, головой,
Бьют свои наживы люди,
Те, что ниже, городом,
Пробывают жизнь уныло,
В тесных комнатах страстя
Иль во святость обратясь.
Там, на площади хмельной,
По названью, оттого, что так красна,
Словно пьяницы щека,
Сумасшедшего слова:
" Возлюбите мир творённый
Первозданностью, докованный
Вашим обоянием!".
И по всем окраинам,
С верха до низа,
Бездорожья плоские узлы,
Миф о девственного пламени,
Вдоль и меж скользит.
19.01.2005г.