На пригорке богатом солнцем, Пропалённом. Продутом ветрами,
Словно отклик пред глазами Серой улицы сирый вид
И звеняще висит молчанье, А не крик петуха утрами
И в густой мураве дорога, Словно кладбище, чьих то обид.
Невесёлые серые хатки, Окривевшие напрочь избёнки
Только дед на завалинке ветхий, И тягучая тишина.
Да могучий бурьян у забора Васильки, словно взгляд ребёнка.
Заколдованное это царство. Наша древняя сторона.
Будто сжались столетия в точку, Раскалённым дыханьем объяты.
Словно дань собирали татары, И село обезлюдело вдруг
Вновь висит над Россией молох, Боже, в чём же мы все виноваты?
Разве пращуры мало пролили Крови, чтобы замкнулся круг?
И истерзанный разными бедами, Всякими по переменно
Всё равно я к тебе однажды, Хоть под занавес, но вернусь.
И меня ты рукой иссохшей, Вдруг крестом осенишь непременно,
Умирающая моя деревня, Умирающая моя Русь.