Чудес не бывает. Я знаю. Я знала...
Но тем же ребенком, что все, я была,
Мечтала, что было дворцом одеяло,
Тарелка с Луны - заводная юла...
Сточились, присытились эти мгновенья,
Когда я ступила на школьный порог,
Но жив был огонь и желанье свершенья,
И щеки горели, как алый Восток.
А Время - всегда было Время "нелегким",
Сто праздников и миллион похорон,
Но мир этот мелкий казался широким,
Как кажется детям огромным перрон.
Трагедии. Смерти. И слезы. И смерти...
На грани всегда, и порой - за чертой.
И кто-то сказал: "Будет всё. Только верьте!"
Смеялась. Но верила, грешной душой.
Я верила в душу!.. В судьбу, в справедливость,
Как сын непутевому верит отцу.
Но все, что осталось мне - гнев и слезливость,
И выступ карниза, ведущий к концу.
Я плачу и злюсь - и другого не знаю,
Лишь изредка что-то черкаю в блокнот.
И раньше я тоже не верила раю,
Но верила в веру. И в жизнь. И в исход.
И в месть, даже в ту, что с фигурками вуду...
Теперь я и к жизни едва принадлежна.
А я до последнего верила чуду...
Последней всегда умирает надежда.