Когда я отпуск трудовой
впервые, помню, заработал,
засобирались мы с женой
к моим родителям в субботу.
А собирались, как могли,
хотя и дальняя дорога.
Деньжат негусто наскребли:
туда – назад и слава богу.
Купили матери платок,
отцу штаны простой хлопчатки.
И вот уже родной порог!
Объятья, слёзы, горькой чарки.
И тут гляжу моя жена,
набравшись храбрости на диво
/ она всегда бойчей меня /,
подарки вынула стыдливо.
Вручила матери платок,
отцу – штаны те, незадачу.
Я от волнения промок
и от стыда едва не плачу.
Но, как в Кремле, отец мой встал,
такой торжественный, счастливый,
обнял меня, поцеловал
и произнес:
"Сынок, спасибо!"
Прошло немало долгих лет
от той, мне памятной, субботы.
Отца в живых давно уж нет,
меня состарили заботы.
Своих я вырастил детей.
Живу по средствам, но в достатке.
Встречаю запросто гостей.
Всё, будто, кажется в порядке.
Но память въедливо хранит
и сердце тоже не забыло
тот незадачливый визит
в отцовский дом
и всё, как было.
И, вроде, нет моей вины
за всю родительскую долю,
но те простецкие штаны
живут во мне стыдом и болью...
1978 г.