***
Проливая звук свистящий,
солнцу дуя на бока,
на ленце
небес отарщик погоняет облака.
Всё ругает стадо прозой,
кто устал- хлыстом подъём.
И текут овечьи слёзы
в заскучавший чернозём.
Подбирая дня рисунки,
тронет локтем звёздный ковш,
из его пастушьей сумки
в небо сгинет лунный корж.
Он бредёт в траве лазурной,
разгоняя миражи.
Нет у ветра перекура-
ход молочный сторожит...