Барабанят пальцы по клавиатуре,
в муках вырождается твой бездарный стих,
Стих, принадлежащий одной юной дуре,
Стих, который ранен, стих что слеп и тих,
В нём дыханье нежное маленькой девчушки,
В нём осколок оживший каменной души,
Может прочитает его, став больной старушкой,
вспомнив свои детские и странные мечты.
Стих ломается, прогнувшись прямо под словами,
Чувства пляшут в мимолётной неге строк,
В нём весь мир, но лишь её глазами,
И глазами тех, кто одинок
Если он родился,значит это надо,
Значит кто-то будет плакать, прочитав,
Милая девчёнка, ты сегодня рада,
улыбнулась мило, строчку дописав
Мама той девчёнки, взяла б другую дочку,
Но ей дали эту, без права выбирать,
Оглядев концовку, ты поставишь точку,
И вздохнув решишь, что стих небудешь сохранять
И закончит жизнь свою несмелое творенье
В маленьком компьютере, скомканным в корзине,
Жаль...А может было б неплохим стихотворенье...
А теперь утонет в многобитной тине...
