Что-то изредка трогает струны души,
Как поверка - жива, не жива.
Не мертва, но и жить уже не спешит,
Сквозь нее прорастает трава.
Прорастет травой, прирастет к земле
И уже не летать в небесах,
Не страдать от бессонницы на заре,
Не встречаться с любимым в снах.
Прополоть иль использовать гербицид,
Или пусть остается как есть?!
Без любви, без восторгов, без боли обид...
С сердцем намертво впаянным в жесть.