висок к виску равнение налево
по головам проложенные тропы
ведут в империю Октавиана
где Август стал священ как гимен
ростки проросшие из плевел
обвили мраморные стопы
от ноши утомлённого титана
в гробу видавшего всех этих римлян
похожих на своих богов в туниках
не любящих хоры поющих соло
раскованных в речах неторопливых
как воздух накалённый солнцепёком
не мыслящих обед без базилика
смакующих изящное Barolo
под острым языком держа маслину
ведут беседы без конца и прока
как скушно как безумно одиноко
в сени ветвей стоящему титану
в отечестве своём и без пророка
без толики любви, хотя бы малой
но солнце, как всегда идёт с востока
не нарушая ветхого преданья
из Рима вытекают все дороги
и ни одна которую искали