Серебряной росой, умывшись поутру,
Растаявшая ночь спросила о судьбе,
Она спросила: « Я, наверное, умру?»
А я ответил: « смерть, поёт не о тебе».
И выходя в окно, не думая о дне,
Запела о слезах, о душах и любви.
А я, спросил её: «придешь ли ты ко мне?»
Она сказала: « да, ты только позови».