Читал я девушке стихи,
И даже мнил себя поэтом,
А дело было ранним летом,
Вдыхал французские духи!
В моих стихах была любовь,
Она горела, трепетала,
Какими красками играла,
И к небесам взлетала вновь!
Что я тогда переживал,
Что передумал, что изведал,
И что красавице поведал,
Какие струны нажимал!