Собака ищет блох, шныряет птица,
Трубач, как прописали, дует медь,
По средам очень хочется напиться,
По пятницам — вне дома умереть.
Бубнит труба, да чтоб ей было пусто,
Командуют с небес «парад алле»…
Ты знаешь, отчего-то очень грустно
Остаться бесполезным на земле.
Запутаться в прихожей третьеримской,
Писать себе стихи, пороть хуйню
И видеть: в поднебесье херувимский
Полк ладно чертит белую лыжню.
Созреют ведь такие абрикосы:
Вся жизнь случилась очень невпопад,
А небо с фиолетовой полоской
Нет-нет, да и приковывает взгляд —
Наверное, не так уж это плохо…
Блестит вода под женским каблучком,
Собака ищет блох, шумит эпоха
И в небе, как на Шипке, всё пучком.
