Об осени писать как будто неприлично,
Опять шуршит листва, опять в душе покой.
Здесь места нет словам, молчание лирично,
И воздух в небесах какой-то не такой.
И вовсе то не смерть поношенного лета,
И винограда гроздь ложится на ладонь.
Мне дышится легко, дымится сигарета,
И под ногой хрустит растительный огонь.
На дно моих очей ложится луч светила,
Оно ещё горит и греет небосвод;
И в слабости живёт лирическая сила,
В раздумье бренных дней проходит этот год.
Мне дерево поёт балладу о терпенье,
Трава шуршит о том, что замкнут жизни круг.
Пусть разума в них нет, но мудрость есть творенья,
Для человека есть работа и досуг.
Взгляни на этот мир. Он тленью не подвластен,
И проповедь звучит повсюду, каждый час.
И каждому из нас дано достигнуть счастья,
Но недан лёгкий путь ни одному из нас.
