Жить для себя ещё не начинали,
А юность улетела журавлём,
Нас смерть не раз бессовестно ласкала,
А мы опять работой лишь живём.
Я помню, сколько раз она являлась,
Седых волос прибавив, не спросясь,
Вороною безжалостной клевалась,
Натешившись, взмывала восвоясь.
Ко мне она воровкой приходила,
Когда душа не ведала беды,
И отобрав любимых, уходила.
Могильный холмик, фото и цветы –
Вот, что от нас обычно остаётся,
И безвозвратная потеря для родных.
Но связь любимых никогда не рвётся,
Прости, что так печален этот стих.
Её боюсь, признаюсь тебе честно,
Слабой становлюсь, едва завижу,
И сердцу сразу в грудной клетке тесно.
Смерть шепчет, скалясь: "Не обижу,
Насыплю на могилу роз прекрасных,
Венков тебе чудесных привезут,
Станут все хвалить тебя, безгласную.
Но прекратится стихотворный зуд".
Смеётся дрянь. А я не стану спорить,
Когда-нибудь всех призовёт Господь.
Пока живу, не к ней стремится сердце,
И бьющаяся пульсом жизни плоть.