Дверь приоткрыта, и сквозит слегка...

Евгений Войцековский
Дверь приоткрыта, и сквозит слегка
Загробным холодом. Так исчезает день.
А мы заводим речь издалека,
И снова тень наводим на плетень.

И это всё – слова, слова, слова,
А им цена – за дюжину пятак
В базарный день, и кругом голова
Идёт, и понимаешь – всё не так…

А что не так? Прикосновенье, дрожь,
Тень на лице, как театральный грим.
Всё это и не правда, и не ложь…
Давай ещё с тобой поговорим?