Утром: из письма подруги:
завтра будет четырнадцать лет, как убили моего сына Артёма.
17 ударов ножом. Он не сопротивлялся. Ему было семнадцать.
***
Ночь была особенно густая.
Темнотища - выколи глаза.
Где, Сынок, звезда твоя святая,
На каких вселенских образах?
***
Ты смотри, как расплакалась наша сторонка.
Ходит дождь будто эхо свирепого Стикса.
Я не знаю, не знаю, как надо молиться:
Жизнь - такая-такая большая воронка...
Бога кличут по кругу безликого ада,
где стираются признаки пола и лица.
Я не знаю, не знаю, как надо молиться
За погибших детей человечьего стада.
Если жертвы нужны, то доколе? Доколе?
Бог - судья - и крестам, и обрезам, и танкам.
Умереть - без обид, и ожить спозаранку -
Дух Святой, выноси' - из могил да на волю!
Выноси наших мальчиков, преданных смерти,
Выноси всех погибших от злобного рока,
Возноси свои звёзды в Эдем на рассвете -
И живых - пожалей вплоть до судного срока.