Промозглая привычная погода,
И это не в Одессе, не в Стамбуле -
На Белом море пароходы ходят,
И валенки еще мы не обули...
Хотя зима - такое время года,
Что предсказать, какие ветры дули б,
Не сможем ни по картам, ни по звездам,
Ни -книгам - ни ища, ни карауля...
Я в этой ситуации найду ли
Единственный неповторимый ход
И стану вас дурить (о как нас дурят...)?
Но будет мне… Не буду о плохом,
И это все, и даже снег в июле,
Покажется нахальной чепухой.