ты думаешь так, что слова не умещаются в твоей в груди,
и не хочется никаких "сегодня", "завтра", "потом", "ну пожалуйста, подожди",
разворачиваешься и уходишь, и не плачешь, хотя надо бы пореветь,
потому что ты не железная и тоже можешь устать терпеть.
а потом вот ни галочки, ни письма, ни каких-либо тебе похвал
ты вся из себя такая что даже он говорит: "прекрати, я устал",
а внутри всё мучает совесть и вина за то, в чем не может вообще ее быть
ты другая, смирись, у тебя под кожей тысяча датчиков с надписью "не просить".
тобой, строгой к себе, болеет весна /никак не наоборот/ и за тебя сыплет снег
сколько можно бежать, но упорно составлять свой портрет как след,
ведь в какой-то из дней ты проснешься и поймешь что тебя давно уже нет,
и они все плачут и плачут, плачут и плачут, и повторяют "как так" и "привет".
