Не в первый раз встречаю пасти волчьи,
Да и сейчас я вижу их в окне,
В мерцаньи фонарей их тени на стене,
И даже днём, не только этой ночью,
При шуме дня, в вечерней тишине.
На пасть похож мой скромный бутерброд,
Он веет на меня звериным дышлом суки,
Мне слышен вой её, но, я жую от скуки,
А после сводит болью мне живот,
И день весь холодеют руки.
Я закрываюсь, вою на луну,
Шатаюсь от угла к углу,
И покрываюсь шерстью с переливом,
Не чувствуя уже свою вину,
Рычу и скалюсь от звериного надрыва
Со зреньем ясным в полной темноте.
То длится долго. И запахи доносит ветер,
Я разбираю их на те или не те,
Я знаю, волк мне место встречи метит,
И ждёт меня в блаженной суете.
Я на него похожая точь в точь,
И также от любви к нему страдаю,
Но, не могу к нему придти и в эту ночь.
Шерсть падает с меня, боль отступает.
И нету сил ему, себе помочь.
В несчастии своём я замираю.
Я жду повтора, пусть ещё больней
Мне будет, но, среди ночей,
И в безысходности моей печали
Не быть его мне, как не быть ни чьей.